Tres excepciones permanentes

Silvia Gabriela Vázquez

Siempre

Acabo de perder una palabra,

una brillante, breve y redondita,

terminada en un moño desatado.

Acabo de perder una palabra,

siete letras prolijas en cursiva

en la pizarra azul de lo impensado.

Pobre palabra loca que no quiso

treparse a mi garganta ni a tu boca…

y hoy (culpa del hechizo o del despecho),

agoniza en el techo del pasado.

Hasta la rima calla

Las palabras caminan

en fila y en silencio.

Se dirigen al centro

(involuntario centro)

de la escena.

Van a decir, llorar,

o gritar con la voz

de los que tienen algo

astillado y antiguo,

impidiendo que nazca

la pregunta.

Excepciones permanentes

Un ciclón anunciado en la radio,

un tornado escondido por miedo,

dos brisas temerosas y pequeñas

creyéndose las dueñas de las cosas

acariciando apenas los abismos.

Y yo allí, con mi alud de palabras,

justo en la esquina misma del cruel daño

casi ahogándome en mis eufemismos

me voy… sin decirte que te extraño.