El miedo

Jherson R. Miranda

A Jorge Luis Borges

Todo se ha ido:

la sangre, las vísceras, el esqueleto,

absolutamente todo, hasta el último rincón

de uno mismo.

A esa cúspide de la noche,

la más temible y pétrea,

donde olvidamos la tradición de nuestro rostro,

casi de forma instantánea,

le hemos nombrado conticinio.

Ya dormidos, sin manifestaciones, solos,

es que llegamos a ese punto;

la totalidad de un crepúsculo, su inmensidad,

de la cual no recordaremos,

sino un vago sueño

que pudo haber sido una certidumbre,

mas no fue.

Misteriosamente, a veces volvemos del sueño

y despertamos confundidos en el miedo

cuyo interior reúne pocas cosas, muy nuestras:

el último sol, un verdugo y la soledad

que aún no han alcanzado su forma

pero nos habitan desde el día

en que empezamos a ser.

No sé con certeza

cuántas paredes me separan de mi redentor,

sólo tengo el pensamiento de que al irnos ya,

hombres distintos en tiempo y sabiduría,

la muerte nos empatará a todos,

y quizás el mundo, atestado de puertas y galerías,

no sea más que la Casa de Asterión.