Derecho

Malena Cid

Sentada en una mecedora, sin más compañía que coloridas bolas de lana, dos agujas y mucho tiempo, tejo  y me importa un comino lo que piensen los demás.

—Derecho.

Dicen que comencé esta afición por puro despecho, pero la verdad es que siempre había deseado hacerlo.

—Revés.

Mi madre insinúa, cada dos por tres, que debería hacer otra cosa: jardinería, cestería o cerámica tal vez. Mi suegra -quizá deba llamarla futura ex suegra- concuerda.

—Derecho.

Supongo que las dos piensan que así conseguiríamos nuevos cacharros, quizás hasta una vajilla nueva en vez de este proyecto de manta que es cuento de nunca acabar.

—Revés.

Sin embargo, yo encuentro relajante montar punto sobre punto. —Derecho –a estas alturas será lo único que montaría.

Además cuando tejo no pienso. —Revés.

¡Y menos en ese cabrón!

—Derecho.

No me pregunto en dónde o, peor aún, con quién está.

—Revés.

Tejer me agrada.

—Derecho.

Así no extraño a ese hombre.

—Revés.

No desgasto mi tiempo en recuerdos.

—Derecho.

No pienso en su piel.

—Derecho.

O su aroma.

—Derecho.

Ni me da por idealizarlo.

—Derecho.

Y es que el desgraciado era bueno en… Bueno en todo, con la gente, el niño, el perro y hasta en la cama

—Derecho.

Más que bueno, maravilloso.

—Derecho.

Aguanta horas y además…

¡Mierda!

¡Me equivoqué!

¡Me equivoque!

¡Me equivoqué!

¡Y con lo que odio deshacer lo hecho!

¡Tres malditas horas desperdiciadas en nada!

¿Lo peor?

¡Para nada!

Lo peor será cuando alguien entre en la habitación y pregunte en tono mesurado como quien le habla a una loca:

—¿Qué tejes, Penélope?